Manchmal kommen sie wieder …

“Zu schnell vorbei” – letzte Woche werfe ich den Blick aus dem O-Feuer-Fenster auf das Schulterblatt, denke “Hey, was ist das denn da Süßes! Hübsche Schnute!”: Clueso geht gerade vorbei und guckt sexy.

Ich bekenne. Ich bekenne, gerade das neue Album von Clueso mein Wohnzimmer in Schwingungen versetzen zu lassen. Ich bekenne, bei seinem Song “Chicago” immer mal heulen zu müssen. Ja, ich bekenne gar erotische Fantasien, wenn ich den Jungen singen höre. Zum Glück ist er wenigstens schon 31, das geht ja noch.

Obwohl da freilich “Jetzt siehst Du wie ein Tier aus – feuchtes Fell” ebenso in der Musik mit klingt wie ein “Verliebt, verloren, verbrannt – gelacht, geweint und weg gerannt”. Was hab ich das Album geliebt! ALLE hörten Ulla Meinecke. Damals, als Dieter als Zivi im Altenheim nach Dortmund ging und eine “Anklageschrift gegen eine Stationsschwester” verfasste.

Ein Grönemeyer ist bei Clueso eh mit zu hören, vielleicht auch ein Hauch von Holger Biege und denen, die gut waren in der DDR. Denen wir uns verbunden fühlten, damals, zu “Schwerter zu Pflugscharen”-Zeiten.

Zeiten, die heute wieder da waren, als ich die Anti-AKW-geschminkten Kinder-Gesichter im Abendblatt leuchten sah. War dann Schuhe kaufen – altern merkt man auch daran, wenn man das gleiche “Palladium”-Paar noch einmal kauft, das einen bereits zu Beginn der 90er durch das Leben und ins “Camelot” trug. Als ich ein wenig Jugend nachholte und jede Woche die BRAVO kaufte und alle zwei Wochen die BRAVO Girl!. Durfte man ja nicht zu Alternativbewegungszeiten, als ich wirklich jugendlich war. Da musste man das doof finden. Nun, Anfang der 90er, schwärmte ich für Richard Grieco, “Booker”, guckte jede Woche Beverly Hills 90210 und hatte eine stürmische 3-Wochen-Affäre mit einem, der aussah wie Luke Perry. Von der erholte ich mich Jahre nicht. Der Mann war toll. Bei youtube kann man ihn bei einem Goergette Dee-Auftritt, da sie einen Marlene Dietrich-Song singt, im Hintergrund sogar tanzen sehen … seufz.

Im Schuhgeschâft lief eine Coverversion von “Blister in the Sun” der Violent Femmes, depotenziert arrangiert, ohne jeden Witz von einer dünnen Mädchenstimme gesungen. In dem neuen Görtz 17 auf dem Schulterblatt darf man ja nichts kaufen, ich ging in das gegenüber des Hanseviertels. Wahrscheinlich auch nicht okay. Die Verkäuferin plauderte in einer osteuropäischen Sprache mit einer Kundin; mir fiel auf, wie unendlich gut das tut, in einer Stadt zu leben, in der jeder zweite Satz, der ans Ohr dringt, NICHT in deutsch gesprochen wird.

Am Gängeviertel vorbei flanierend fragte ich mich, wo eigentlich die wundervollen schwarzen Frauen hin sind, die da wohnten und die ich morgens immer in der U-Bahn-Station Gänsemarkt traf, als ich noch nach Barmbek fahren musste. Haben da nicht auch Sintie oder Roma gelebt?

Vor mir schlendert, frisch von der Anti-AKW-Demo, ein Trupp dünner weißer Mädels, die, würde man sie auf einen Schulhof 1982 beamen, niemandem auffallen würden. Sie ähnelten meinen Schulfreundinnen ungefähr so, wie das neue Paar “Palladium”-Schuhe dem alten. Rein äußerlich, klar. Die Wollsocken, in deren Weiten die sackartige, selbst genähte Hose aus Flatterstoff gesteckt war, die Dreads, die “Ich bin nicht doof!”-Distinktionsbrille.

Aber wahrscheinlich rauchen sie nicht. Noch nicht mal Selbstgedrehte. Kennen Bucaneer und Javanese Jongens-Tabak gar nicht. Und finden Clueso vermutlich total uncool, hören ihn aber heimlich und träumen dann … und in 10 Jahren gucken sie sich in irgendeinem Internet-TV-Sender alte Beverly Hills 90210-Folgen an, wiegen das Kind auf ihrem Schoß und ärgern sich, dass sie nie so einen wie Luke Perry hatten, sondern doch den aus der Anti-AKW-Gruppe genommen haben …