iMIN3

Miles Davis’ “Kind of Blue” nur im Kopf mit mir tragen. Ganz gefangen in dem Versuch, mich an dessen Klänge zu erinnern, jeden Schritt den verhalten schleppenden Rhythmen anzugleichen und das Echo von “Cool” in mir zu wahren. Das Pflaster spüre ich unter Ledersohlen und sinniere über den letzten Aufsatz von Merleau-Ponty: Die Gleichursprünglichkeit meines Leibes und dem des Anderen in der selben Ekstase. Das vorprädikative Bewusstsein, das leiblich wahrnehmend in der Welt aufgeht, deren Teil es zugleich ist.

Die Gitanes schmeckt nach Teer. Lust sucht verschämt sich den Anblick schwitzender Strassenarbeiter. Gedanken an Genets “Notres Dames de Fleurs” steigen auf und verwehen. Aus der Jukebox eines Bistros dringen die letzten Takte eines “Valse Musette”. Sinatras Stimme folgt den Akkordeonklängen in das abendliche Abfallen all der Arbeitsalltagsanspannung, das die Gassen beherrscht wie eine gütige Concierge; der Alte an der Bar flucht in seinen Pernod, als er den Mafiosi hört.

Zwei Kinobesuche, mehr ist nicht drin pro Monat. “Fahrstuhl zum Schafott” haben wir nur wegen des Soundtracks angesehen, sassen im dunklen Saal und schlossen die Augen, um keinen Ton zu verpassen.

Die Abende verbringe ich mit Lesen und plaudern – oder ich starre die Gasse entlang, die Taumelnden und Träumenden in die Dämmerung mit dem Blick verfolgend.

Gelegentlich trinke ich abends ein paar Gläser Rotwein und lausche im “Blue Note” jenen, die in der Improvisation Themen umschmeicheln, variieren, wieder aufgreifen und über sich hinaus treiben – Themen, für die es keine Worte gibt.

Mein Auge versucht, den Blick der Cineasten zu imitieren. Die Diskussion im Radio kann Skandale erzeugen, die in den “Temps Modernes” das Land erschüttern. Ein paar Kids begeistern sich für einen Elvis – aber who the fuck is Elvis? Und was wäre es für ein Verlust gewesen, wenn von heute auf Morgen das iPhone, auf dem ich gerade schreibe, in diese Welt eingebrochen wäre … das Klacken beim Antippen der Buchstaben auf dem Touchscreen imitiert wie ein Echo vergangener Tage nur den Anschlag der Schreibmaschinen, der einst den zur Sekretärin verdammten den Alltag erfüllte. Den sie los ließen, wenn sie abends die Gasse entlang starrten und lächelten, weil ein paar Klänge Miles Davis’ aus dem möbelierten Zimmer des Studenten nebenan erklangen. Denn der Gatte bekam davon immer Kopfschmerzen und konnte so den Vollzug der Ehe nicht einfordern. Sie hatte ja noch nicht mal ein eigenes Konto …

Manchmal, wenn er mit seinen Kollegen saufen ging, trafen wir uns, setzten uns an eine Baustelle und sahen den Arbeitern zu. Sie wippte mit dem linken Fuss, ich mit dem rechten, während wir versuchten, uns die Erinnerung an die Klänge von “Kind of Blue” nicht nehmen zu lassen …